Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement métrique son ateliers, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais le schéma restait le même. Une annonce dissimulée à minuit, un avenir scellé avant l’aube. Il entra dans son usine et posa le journal sur son établi. Il déplia la chronique où figurait l’accident journaliers : un homme écrasé sous l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses tout, marqué par la forme d’un carnet de annotations, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la montre n’avait pas menti. Il s’assit, l'attention fixé sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par les siècles, ses inscriptions discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange propension à prédire le destin. Il l’avait démontée recette par pécule, recherchant une imperfections, un mécanisme mystérieux. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique parfaite, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les prévisions précédentes. Les symboles suivaient un commande lumineux, un planning pour une voyance gratuite avec lequel il était le principal récepteur. Chaque anniversaire dévoilé était inévitable, n'importe quel mort une fatalité inscrite dans les rouages de la destinée. La nuit approchait, et avec elle, une nouvelle prédiction. Il se força à façonnés sur une chemise banal, attrayant de distraire son esprit de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux technique poétique l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que trente minutes évident minuit. Il posa ses outils et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, comme si chaque tic-tac enserrait les siècles lui-même dans un piège indiscernable. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un nouveau message glissa sur la table. Il le prit avec des tout légèrement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la chemise ne parlait plus d’un anonyme. Elle s’adressait à lui.

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